Kleine Würstchen

Es regnet schon seit Stunden.
Es regnet in Bächen kleine Würstchen.
Kurz bevor sie auf die Erde aufschlagen, scheint es, als ob sie sich schnell einen Anzug anziehen und aus dem Nichts einen Koffer herbeizaubern.
Blasen sich auf, richtig wichtig, auf Menschengröße.
Und stolzieren die Gehwege und Gassen entlang.
Und schreien plötzlich; und debattieren. Minutenlang miteinander. An langen Tischen mit schwarzen Sesseln, die durch ihr Knirschen die Spannung kitzeln. Bis sie nicht mehr kann und sie explodiert. Und nur noch eine kleine glitschige Kugel übrig bleibt. Aus gepresster Gier. Und sie regnet auf die Erde.